* BOLAS

 

Rebusco en la despensa, en la balda de arriba, donde se guardan en cajas de cartón las añoranzas de épocas pasadas. Entre la que contiene los dibujos de los hijos de cuando eran pequeños y la que conserva las cartas de amor del que fue mi difunto marido está la que quiero.

La llevo a la mesa del comedor, me siento y la destapo. Esta Navidad, aunque la pasaré sola, he decidido que tengo el ánimo y las fuerzas necesarias para ver lo que contiene.

Saco una, de entre las demás, y le quito el papel de seda que la ha protegido durante décadas. La pongo sobre la mesa y rueda.

Cuido de que no se caiga. Es una bola de cristal de las que ya no se hacen, del siglo pasado, artesanal, la favorita de mi padre, la que él ponía en el árbol.

La siguiente es la rosa cuajada de piedrecitas que emulan diamantes. Otra rareza antigua, la preferida de mi madre, también la mía cuando era niña.

Las he guardado todo este tiempo porque creía que verlas me dolería. Y, en cambio, sonrío. Y me sorprendo a mí misma. Confieso que con los ojos a puntito de lágrimas, pero son de alegría, de emoción, de recuerdos, de sensaciones, de abrazos que incluso noto ahora..., de amor.

Hay más bolas. Antes todas tenían su dueño. La azul era la de mi hermano Luis. Ya no está con nosotros, pero su bola sí, y la pondré.

Voy sacando una, otra y otra más. No hay dos iguales. Las llevo en una cesta hasta mi árbol desnudo.

Las colgaré, una a una, pensando en ese instante de quiénes fueron sus predilectas. Así todos ellos estarán conmigo en este año que acaba, en este año que empieza.

 

FIN